Sanremo è anche questo: le canzoni durano tre minuti, le versioni dei fatti molto di più. E quando in mezzo c’è Morgan, il sottotesto diventa subito testo. Il caso è quello della serata delle cover, quando avrebbe dovuto esibirsi con Chiello in “Mi sono innamorato di te” di Luigi Tenco. Il risultato, invece, è stato un palco senza Morgan e un piccolo giallo mediatico che, come spesso succede, si è risolto in una frase: “È stata una mia scelta”. Solo che a pronunciarla, in modi e tempi diversi, sono stati in due.

Morgan, lo scorso 21 febbraio, aveva spiegato la sua assenza dall’Ariston con una dichiarazione che suona da professionista che sceglie il basso profilo: “La mia partecipazione come ospite di Chiello al prossimo Festival di Sanremo non sarà sul palco, ma da dietro le quinte. Il mio contributo sarà tecnico”. Un modo elegante per dire: ci sono, ma non mi vedete. E già qui, in filigrana, si sente il tema vero: l’equilibrio dei riflettori.

Poche ore dopo, Morgan è tornato sull’argomento con una story su Instagram, rendendo il ragionamento più esplicito e, soprattutto, più personale. “Per chi non ha capito la decisione di non apparire sul palco: dopo le prove era evidente che non fosse un bene per il ragazzo. Supportare un artista significa valorizzarlo, non oscurarlo. E io non ho necessità di apparire a tutti i costi. Il confronto lo penalizzava, lui stesso è stato il primo ad accorgersene e ha apprezzato il mio gesto”. Traduzione: mi sono fatto da parte per proteggerlo. E, incidentalmente, per dimostrare che posso anche non esserci.

Fin qui la versione Morgan: paternalistica, razionale, quasi pedagogica. Ma poi arriva Chiello, e la storia cambia tono. In conferenza stampa, l’artista non ne fa un dramma, però smentisce di fatto l’impianto narrativo dell’altro. “Lui è un grande artista, su questo non ci sono dubbi. Solo che abbiamo fatto un po’ di prove e non ci siamo trovati, non si è creata quell’alchimia artistica e quindi ho deciso di non portarlo e non sarà presente”. Qui il punto non è “ti proteggo”, è “non funzionava”. E soprattutto: “ho deciso”.

A rafforzare la linea, Chiello sposta l’attenzione sull’arrangiamento e su chi lo ha firmato: “L’arrangiamento è stato fatto da Saverio Cigarini, che è una persona molto importante per me e tra l’altro anche un grande artista. Sono sicuro che spaccherà tutto”. Quasi a dire: la cover va avanti lo stesso, e va avanti con persone che sento in sintonia con me.

Poi arriva la domanda che, in sala stampa, è il colpo di bisturi: “Quindi è stata tua la decisione di rinunciare a lui?”. Chiello risponde senza girarci intorno: “Sì, così ho detto”. Secca, lineare, definitiva. E quando capisce che la cosa rischia di trasformarsi in un derby di ego, prova a chiuderla con una battuta che è anche una stoccata: “Non voglio fare queste polemiche, sembra la fidanzata che dice ‘ti ho lasciato io, non mi hai lasciato tu’. Non mi interessa questa cosa, comunque può dire quello che vuole”.

Ed è qui che il giallo si chiarisce e si complica insieme. Si chiarisce perché Chiello rivendica la scelta e la colloca in un terreno artistico (“alchimia” mancata), non di opportunità o di immagine. Si complica perché Morgan, invece, l’aveva raccontata come un gesto altruista, quasi cavalleresco (“non volevo oscurarlo”). Due narrazioni incompatibili, entrambe costruite per salvare una cosa diversa: l’una l’idea di tutela, l’altra l’idea di autonomia.

In mezzo resta la sensazione che a Sanremo, quando salta un duetto, non salta mai solo un duetto. Salta una gerarchia di palco, una misura di protagonismo, un equilibrio tra chi ha un nome che pesa e chi sta costruendo il proprio. Morgan dice: “non ho necessità di apparire a tutti i costi”. Chiello risponde, tra le righe: non ho necessità di farmi apparire accanto a qualcuno per esistere.

E così la cover di Tenco diventa, senza volerlo, il classico copione sanremese: una canzone d’amore sullo sfondo, e davanti una separazione raccontata da due ex che rivendicano entrambi l’ultima parola. Chiello l’ha messa giù con ironia: “può dire quello che vuole”. Morgan, invece, l’aveva già chiusa a modo suo: “Supportare un artista significa valorizzarlo, non oscurarlo”. In Riviera, a volte, anche l’alchimia è una questione di luce.

Il Festival lo guardi in tv, ma lo capisci solo nei corridoi. È lì che nasce il vero racconto sanremese, quello fatto di battute sfuggite, sguardi rubati e piccole rivalità raccontate a mezza voce. Quest’anno il dietro le quinte sembra una serie tv a episodi, ognuno con il proprio colpo di scena e con un unico filo conduttore: il rumore. Quello della musica, certo, ma soprattutto quello delle chiacchiere.

I primi a far parlare di sé sono stati Maria Antonietta e Colombre. Sul palco hanno portato un synth pop ironico, leggero, pieno di ritmo, ma a quanto pare il vero concerto sarebbe continuato anche dopo lo show. Le voci corrono più veloci dei comunicati ufficiali e i vicini di stanza avrebbero sentito parecchio movimento. Nulla di confermato, ovviamente, ma a Sanremo basta un sussurro per trasformarsi in leggenda urbana. Intanto Elettra Lamborghini, sui social, si lamenta dei rumori notturni e subito parte il gioco dei collegamenti: parlava di loro? Pare proprio di no. La colpa sarebbe di una festa nel palazzo di fronte, una di quelle notti infinite che mandano in tilt chi sogna un “uomo vero, un bandolero” e invece si ritrova a fissare il soffitto.

Il capitolo più frizzante, però, arriva con Andrea Delogu che davanti a Can Yaman non trattiene il commento: “Ha il petto sudato e la faccia mat, devono mettere meno cipria o abbassare il riscaldamento”. Apriti cielo. I social si dividono immediatamente tra sostenitori e difensori dell’attore turco. Una fan particolarmente agguerrita ribatte che l’invidia sarebbe una brutta bestia, invitando a fare la stessa strada di Can prima di parlare. La risposta diventa assist perfetto per Johnny Palomba che affonda il colpo con ironia: “La strada doveva essere in salita e sotto al sole. Se no, non si spiega”. A Sanremo le canzoni durano tre minuti, le battute invece restano appese per giorni.

Tra le sorprese più nazionalpopolari spicca Sal Da Vinci. Il pubblico lo acclama, l’Ariston si alza in piedi e “Rossetto e Caffè” diventa un piccolo momento collettivo. Dietro le quinte, l’incontro con Patty Pravo aggiunge pepe alla serata. Per mesi qualcuno aveva insinuato che il brano ricordasse troppo “Pensiero Stupendo”. Lei, icona intoccabile, arriva e con una sola risposta manda tutti in silenzio. Alla domanda su chi possa raccoglierne l’eredità, Patty taglia corto: “Non ne vedo…”. Fine discussione. Applausi e qualche sorriso imbarazzato.

Il Festival vive anche di nostalgia e di ritorni inattesi. Alba Parietti si riprende la sua poltrona all’Ariston con la naturalezza di chi non ha mai davvero lasciato la scena. Durante il mini-show di Tiziano Ferro arriva persino un invito al ballo, momento perfetto per diventare virale, peccato che la regia non se ne accorga. Uno di quei piccoli incidenti televisivi che a Sanremo fanno quasi più rumore della musica.

E poi ci sono le nuove icone, quelle che non hanno bisogno di spiegazioni. L’esibizione di Elettra Lamborghini — abito trasparente e slip invisibile recuperato all’ultimo — insieme a quella di Ditonellapiaga, trasformata in una principessa manga, manda in visibilio il pubblico più pop e trasversale. Qualcuno le ha già ribattezzate le regine dei “duomosessuali”, categoria ormai fissa nel folklore sanremese, metà ironia e metà identità culturale. A completare il quadro arriva Raffaella Longobardi, inviata diventata ormai figura cult: quando appare sul red carpet viene applaudita come una star vera, segno che a Sanremo il confine tra giornalista e personaggio è sempre più sottile.

Il bello del Festival è che ogni anno cambia tutto e allo stesso tempo resta identico. Le canzoni vanno e vengono, ma il vero spettacolo è questo intreccio continuo di storie che nascono tra camerini e hotel, tra una prova audio e un post pubblicato a notte fonda. E così, mentre il palco continua a illuminarsi, fuori scena cresce il racconto parallelo fatto di rumori, frecciate, revival e piccoli momenti che diventano virali nel giro di un attimo.

Perché Sanremo, alla fine, è come una festa condominiale dove tutti sentono tutto, nessuno ammette niente e il giorno dopo se ne parla ovunque.

Sanremo non si fa mai mancare la quota “ci rivediamo proprio qui?”. Quest’anno il copione prevede l’incrocio Bresh–Elisa Maino.

La relazione tra il cantante e l’influencer sembra arrivata al capolinea senza comunicati ufficiali, ma con quei classici indizi social che non confermano nulla eppure dicono tutto. Foto che spariscono, like che non arrivano più, silenzi che pesano più di un comunicato stampa.

Bresh torna in scena, Maino è già in Riviera

Bresh torna a Sanremo e si esibisce in Piazza Colombo. Elisa Maino, invece, è in Riviera per un progetto RaiPlay, “Sotto Sanremo”, insieme ad Anna Lou Castoldi e Nicole Rossi.

Risultato: stessa città, stessi giorni, stesso rumore di fondo. Non è un film, è semplicemente il Festival. Dove anche le coincidenze sembrano studiate da uno sceneggiatore con il senso dell’ironia.

Sanremo è il luogo perfetto per queste convergenze: se due ex devono ritrovarsi nello stesso posto, è inevitabile che succeda sotto le luci più osservate d’Italia.

Nessun annuncio, ma i segnali parlano

Non c’è stata un’ufficialità sulla rottura. Nessun post condiviso, nessuna frase ad effetto. Solo segnali sottili, quelli che chi segue la cronaca rosa sa leggere al volo.

E adesso l’effetto è amplificato: lui sul palco, lei tra interviste e backstage. Stessa aria, stesso pubblico, stessa attenzione mediatica.

Sanremo, romanzo pop nazionale

Morale? Nessuna. Perché a Sanremo non si chiude mai davvero, si passa semplicemente al pezzo successivo.

Tra ex che scrivono canzoni, ex condivisi, nozze programmate e incontri potenzialmente imbarazzanti, il Festival continua a fare quello che gli riesce meglio: trasformare la musica in romanzo pop nazionale. Una strofa alla volta.