Dalla Rai del rosario allo streaming senza censura
C’era un tempo in cui Eleonora Andreatta, per tutti Tinny, veniva dipinta come la vestale del buon costume televisivo. Da direttrice di Rai Fiction il suo regno era fatto di canoniche, caserme e commissariati, sceneggiati rassicuranti pensati per non turbare il sonno degli spettatori più anziani. Preti buoni, suore coraggiose, carabinieri dal cuore d’oro: un palinsesto cucito su misura per la platea tradizionale della tv pubblica.

Il marchio di famiglia e l’etichetta di bigottona
Figlia del democristiano Beniamino Andreatta, economista e padre nobile della Prima Repubblica, Eleonora portava addosso un pedigree politico che sembrava condannarla a un’eterna prudenza. In Rai veniva descritta come una manager d’altri tempi, allergica alle provocazioni e custode di un’immagine istituzionale quasi parrocchiale. Le malelingue la chiamavano “bigottona”, convinte che oltre Don Matteo non potesse esistere nulla.

Il salto a Netflix e la rivoluzione dei contenuti
Poi il grande salto: l’approdo a Netflix e la scoperta improvvisa della libertà editoriale. Qui Tinny ha gettato la tonaca alle ortiche e ha iniziato a firmare progetti impensabili solo pochi anni prima. Serie su Rocco Siffredi, racconti sui festini di “Terrazza Sentimento”, ora il documentario sul pregiudicato Fabrizio Corona: un catalogo dove sesso, droga e vite spericolate sono diventati materia prima narrativa.

Dal moralismo al marketing
Il cambio di rotta non è solo estetico, ma industriale. Lo streaming chiede rumore, scandalo, storie estreme capaci di bucare l’algoritmo globale. E Andreatta, da dirigente navigata, ha capito in fretta che per fatturare bisogna sporcarsi le mani. Così la signora delle fiction devote si è trasformata in produttrice di titoli borderline, senza più timori reverenziali verso la vecchia platea generalista.

Un ritratto dell’Italia che cambia
La sua parabola racconta molto del passaggio dalla televisione pedagogica al mercato dell’attenzione. In Rai comandava la logica del consenso largo, a Netflix quella del pubblico di nicchia ma fidelizzato. Non è solo una questione di gusti personali: è l’industria che detta le regole e Tinny, con pragmatismo, si è adeguata meglio di altri.

Il giudizio sospeso
C’è chi grida al tradimento e chi applaude la liberazione. Di certo la metamorfosi di Eleonora Andreatta è uno dei casi più clamorosi del sistema audiovisivo italiano: dalla comfort zone dei parroci televisivi all’olimpo dei racconti proibiti. Come si cambia, per restare a galla. E soprattutto per fatturare.

La domanda non è più se la docu-serie su Fabrizio Corona sia un buon prodotto televisivo. La domanda è chi abbia davvero deciso che valesse quasi 800mila euro di soldi pubblici e perché proprio questa operazione, firmata da una casa di produzione milanese finora marginale, sia diventata improvvisamente un titolo strategico per Netflix. Dietro “Io sono notizia” si intravede un gioco molto più grande del semplice racconto biografico.

Una produzione senza pedigree e un salto sospetto

Bloom Media House, guidata da Marco Chiappa e Alessandro Casati, fino a ieri era conosciuta per spot e documentari “impegnati” su droga, disagio psichico e fotografia sociale. Nessun grande titolo, nessuna serie di peso, nessuna esperienza con prodotti destinati al mercato globale. Poi, all’improvviso, il salto: una docu-serie su Corona, budget milionario, piattaforma internazionale e un tax credit da 793.629 euro.

Come ci è arrivata? Quali porte ha bussato? Quali sponsor ha convinto? Domande che nel mondo dell’audiovisivo italiano non sono mai neutre. Perché qui non si tratta di finanziare un film su Falcone o un racconto su un premio Nobel, ma di mettere soldi pubblici su un personaggio condannato più volte, simbolo di un sistema di ricatti e fango mediatico.

Il sospetto della longa manus politica

Il punto più delicato è un altro. Corona non è un nome qualunque: è l’uomo che per anni ha incrociato Mediaset, il mondo dello spettacolo vicino a Berlusconi, i salotti della destra televisiva. Raccontarlo oggi, con il sostegno dello Stato e la vetrina di Netflix, significa riscrivere quella stagione con una chiave precisa.

C’è chi, nei palazzi romani, sussurra che l’operazione abbia un retrogusto politico: usare la figura dell’ex paparazzo per riaprire vecchie ferite, rimettere in circolo dossier, allusioni, ricordi scomodi. Un modo elegante per colpire l’immagine del sistema berlusconiano senza sporcarsi le mani in Parlamento. Non un’inchiesta giornalistica, ma un prodotto d’intrattenimento travestito da verità.

I conti che non tornano

Degli oltre due milioni e mezzo di budget si conosce solo la fetta coperta dal tax credit. Il resto è avvolto nel mistero: anticipo Netflix? Investitori privati? Accordi con soggetti vicini alla politica? Nessuno spiega. Eppure, quando ci sono di mezzo fondi pubblici, la trasparenza dovrebbe essere un obbligo morale prima ancora che giuridico.

Perché proprio Bloom? Perché non una società con storia e curriculum adeguati? Perché un progetto così divisivo ottiene corsie preferenziali mentre decine di produttori faticano a finanziare film su temi sociali veri? Le risposte, per ora, sono solo silenzi.

Le “verità” scomparse e il grande bluff

Il 29 dicembre Corona aveva promesso rivelazioni devastanti: “ci vediamo a gennaio”. Gennaio è arrivato e con lui la serie, ma delle bombe non c’è traccia. Al loro posto un racconto autocelebrativo, qualche lacrima, vecchi filmati e molte zone d’ombra. Sembra più un’operazione di maquillage che un atto di verità.

E allora il dubbio diventa legittimo: l’obiettivo non era svelare qualcosa di nuovo, ma riattivare un personaggio utile a un certo clima politico e mediatico. Rimettere in circolo un’icona tossica per far male a qualcuno, non per informare.

Un precedente pericoloso

Se passa l’idea che con i soldi dello Stato si possano costruire prodotti su misura per regolare conti privati o politici, il confine tra cultura e propaganda evapora. Oggi tocca a Corona, domani a chi? Quale sarà il prossimo “eroe negativo” trasformato in star con il timbro del Ministero?

La vicenda Bloom–Corona non è solo un caso televisivo. È un test su quanto l’audiovisivo italiano sia diventato terreno di scontro tra poteri, lobby e vecchie vendette. E su quanto la politica, dietro la maschera del tax credit, stia imparando a usare Netflix come un nuovo talk show.

Alla fine la guerra è durata meno di una stagione televisiva. Gérard Depardieu e Rino Barillari hanno scelto di seppellire l’ascia di guerra dove l’avevano dissotterrata: all’Harry’s Bar di via Veneto, tempio laico della Dolce Vita e ring improvvisato della rissa del maggio scorso. Un bacio, una stretta di mano, i rispettivi avvocati a fare da cornice e la parola “fine” messa sopra un copione che sembrava scritto da Fellini in versione querelante.

Il fotografo perdona, l’attore incassa

«Tutto risolto. Lui ha chiesto scusa e io ho deciso di ritirare la querela», ha detto Barillari con quell’aria da vecchio gladiatore che ha visto passare più star che tram. Parole al miele, condite però da un realismo spietato: «Bisogna avere rispetto per certi personaggi che sono come parenti per me. Senza di loro io non esisterei». Tradotto: senza divi non c’è paparazzo, senza paparazzo non c’è mito, senza mito non c’è lavoro.

Depardieu, fedele al personaggio, non ha aperto bocca. Niente dichiarazioni, solo un gesto scenografico: un bacio e via. Come dire, facciamola finita prima che qualche giudice ci rovini la reputazione e, soprattutto, il portafoglio.

Riavvolgiamo il film della scazzottata

21 maggio 2024, stesso locale, stessa via Veneto. Barillari entra in scena con la macchina fotografica spianata, Depardieu è seduto con amici e con la compagna Magda Vavrusova. Il clima si scalda in un attimo: prima il lancio di ghiaccio, poi tre pugni in faccia al fotografo. Volano parole grosse, anche un «Italiens merde» che a Roma non è mai un buon biglietto da visita. Barillari replica in inglese maccheronico: «I’m from Calabria». Sipario.

Seguono ospedale, referti, telecamere, denunce incrociate e un processo che parte zoppo perché l’attore francese non si presenta in aula. La sceneggiatura perfetta per trasformare un alterco da bar in un caso internazionale.

La pace conviene a tutti

Ma in questa storia nessuno aveva davvero interesse a tirare la corda. Barillari campa di leggende vive, non di attori condannati. Depardieu, già alle prese con altri guai giudiziari ben più pesanti in patria, non aveva certo bisogno di una sentenza italiana per arricchire il curriculum.

Così ecco la soluzione all’italiana: incontro pubblico, foto ricordo, avvocati sorridenti e querela nel cestino. Un classico compromesso da Prima Repubblica applicato alla Dolce Vita in versione 2025.

Via Veneto non dimentica, ma perdona

Il bello è che tutto si chiude nello stesso teatro dove era iniziato. Via Veneto, che ha visto passare Liz Taylor, Anita Ekberg, Mastroianni e mille notti da copertina, si prende anche questo epilogo un po’ grottesco e un po’ romantico. Perché lì le risse finiscono sempre a tarallucci e flash.

Resta un dubbio malizioso: quanto varranno adesso le foto di Barillari con Depardieu dopo la riconciliazione? «Speriamo sempre di più», ha detto il re dei paparazzi. E forse in quella frase c’è tutta la verità: a Roma l’amicizia è un sentimento, ma il mercato è una religione.